lunes, 8 de noviembre de 2010

POEMAS ESCOGIDOS.ERA DOS MIL.RAQUELJODOROWSKY.2010

                  Grandes son los misterios de la tierra.Grandes tambièn son los abismos secretos en el interior del hombre.  Despues de haber visitado la superficie del planeta y lo que construye y destruye la humanidad ,dejè de mirar y escribir sobe lo exterior.  Entonces hice un viaje al fondo de la mente,unì mi poesìa a la materia.  Me situè detras de la piel del mundo.  Me fuì a la profundidad del ser.
Aquì les muestro estos ùltimos poemas mìos. Descubran mi universo interior...........
En la renovaciòn del pensamiento y la vida llego a esta Era Dos Mil. Escribo embargada por la dicha y la felicidad de poder seguir produciendo mi poesìa con la mayor libertad.  Raquel
   
                                        UNA DANZA
           En el interior de la vida hay una danza
           que vuelve a crear lo que ya existe
           girando en ocultas dimensiones
           interminable, vertiginosa, despeinada.
           En el òxido de las noches extranjeras
           donde se oye el incendio de las sombras
           sentimos sus movimientos migratorios
           empujados por un viento de plomo
           en nuestras venas.

           Danza que sube como la ley del fuego
           da vueltas en los abismos del ser
           en profunda tormenta se divide
           Se afirma, se aumenta, reproduce
           el gran cansancio del grito
           semejante al ruido de un eclipse.
           No sabemos en què fondo
           dentro de brazos y de piernas
           funda la soledad estremecida
           por colonias de pequeñas bocas
           que se comunican y cantan
           No sabemos hasta dònde cultiva
           sus raìces de tintora hierba
           que pinta de rojo la sangre amanecida.

           Aùn no se encuentra ninguna evidencia
           de su existencia verdadera
           Oh,Danza confinada al reino de los mitos.....

          
                      LUZ OCULTA
           Son formas
      plasmaciones naturales
      en el interior de nosotros.
      Reciben la luz oculta de la vida
      La crecida letra de una palabra antigua
            pensamiento fugaz
            que sin hablar
            todo lo dice
      Hay trozos de tierra que piensan en lo hondo
      respiran en la sangre del agua
      del fuego que trae el aire
      Son constelaciones crecidas en redondo
      en pequeñas familias celulares
      Siento este paisaje del fondo
              detràs de las pupilas
      Piedras que golpean en la pared de la piel
              raìces de cometas
              tratando de salir
              libres de nervaduras que sueñan.
     Hay una hora especial
     donde se comunican hacia arriba
     Escucho la flor embalsamada
     que se abre a la sombra del hueso.

             Continuamente creada
      entre tùneles de venas que me amarran
             al universo sin fin
             Voy sin llegar
      arrastrando este mundo del revès
             que sin cesar
             en mi palpitaciòn
             palpita......

                               UN ESPECTADOR OBSERVANDO SUS SUEÑOS

                   ¿Quièn es el despierto
                     que dentro de nosotros
                      nos observa los sueños
                      cuando estamos del revès?
                      Atràs del pàrpado clausurado
                      en el silencio de la mente
                      en la total oscuridad
                      de su cosmos deshabitado
                      Nuestros ojos sin luz
                      pueden mirar los sueños.

                      Hay una màquina del otro lado
                      fotografiando las historias
                      que transcurren y no vuelven.
                       Colores estallando, rostros
                       brazos de intrigas, viajes
                       miestras flotamos en las sombras
                       de un mar negro infinito.

                       Con què ojos cerrados
                       pero vivos y videntes
                       miramos desde el fondo
                       descubriendo lo que no funciona
                       y de pronto funciona
                       en la ìntima tiniebla
                       de los tàlamos que se abren
                       en un receptàculo de ramas
                       y sueños vertebrados.
                       Asì son las cosas de este mundo
                       donde lo real no existe
                       Sòlo hay la calidad de lo oculto.

                       Corriendo dentro de nosotros mismos
                       con ojos detràs de los ojos
                       quièn sabe de quièn son
                       Pero ahì estàn.Ellos nos observan   
                       poniendo en su lugar
                       los hechos del misterio......

                                   ALMA







 

lunes, 1 de noviembre de 2010

CUENTOS PARA CEREBROS DETENIDOS.

Con licencia de los superiores.

...Todo el humor lindante con lo siniestro
de una exponente del surrealismo
"a la criolla" en textos delirantes
de una narradora que practica,
con èxito,el terrorismo verbal..................
                                                      LA AUTORA CONCEDERA 40 DIAS DE INDULGENCIA
                                                      A TODAS LAS PERSONAS QUE  LEYEREN CADA UNO
                                                      DE ESTOS CUENTOS. OTROS 40 DIAS A LOS QUE
                                                      SAQUEN 5 COPIAS DE CASA PAGINA Y 40 DIAS A
                                                      QUIENES LOS APRENDAN DE MEMORIA........

                                PROLOGO
      ¿No le dijo su mamà que...?
Hasta ahora hemos vivido bajo una montaña de papel en un planeta de papel.
Toda la literatura ha sido hecha para entender.Pero ya estamos cansados de entender.
No hay que entender nada màs.
Descubrimos que podemos ser algo màs que terrestres toda la vida.
Y podemos salir de la jaula que delimitò Colon. Siempre formando parte de un mundo
ilògico,sin admitirlo conscientemente, dentro del cual tratamos de proyectar
nuestra lògica, que no existe.
Y no es asì. Y estamos equivocados.Y nos falta algo. A lo mejor somos cèlulas
de un desorden fenomenal.
Estos cuentos que pueden no ser cuentos sino principios religiosos de una nueva moral,
son un disparo a la razòn.
Son el jugo cerebral de esa parte misteriosa del lòbulo izquierdo.
Reales dentro de la irrealidad, cuerdos dentro del absurdo.
Son mis flores de vidrio.Las ùltimas partìculas de mi memoria Venusiana.

                          QUEDO HECHO EL DEPOSITO DE LEY
La mamà le decìa que era su joya.
Una noche el enano comenzò a sospechar, sobre todo cuando ella le vertìa oro
derretido sobre el cuerpo.
El enano se hacìa el dormido.Levantaba un solo pàrpado,pues el otro
se le habìa quemado.
La mamà le cantaba:   Hijo reluciente de mi corazòn
                                  seràs el adorno perfecto
                                  en mi solapa de visòn.
No se entendìa por què el enano se movìa cada vez menos.
Hasta que un dia los costados de la cama lo apretaron.
Tenìa unos garfios amarillos sobre el pecho y la boca llena de perlas
y le era muy difìcil llamar a su mamà.
Pasaba largos meses encerrado en un cajòn de terciopelo.
De pronto le cegaba otra vez la luz. Lo que màs le llenaba de alegrìa eran estos
momentos, cuando su adorada mamà le pasaba una franela para sacarle brillo
y luego lo prendìa a su abrigo.
                                 ¡ Ah, còmo es de bello el otoño !

                                  NO ES ORO TODO LO QUE RELUCE
En los tiempos de antes el Elefante era una flor masculina.
Un dìa los pètalos comenzaron a pensar en su tamaño.
Al cielo nole pareciò nada bien que un floro razonara por su cuenta.
Y lo castigò convirtièndolo en carne para siempre....

                                 CORAZON DE JESUS
Frankestein se habìa enamotado en su juventud de una puerta.
Cada noche se daba un baño de azufre e iba a pararse junto a ella.
Ella no habrìa la boca.Feankestein traspiraba cabellos trsites por todos los poros.
Hasta que un dìa la puerta se moviò.El levantò sus pies llenos de aerolitos
y se dirigiò hacia ella para atravesarla bajo control remoto.
Màs he aquì que su rival salìa de la escena.
Una ventana negra tapizada de ojos,se alejaba volando dentro de la tierra.
Frankestein decidiò vengarse.
Se transformò en hombre como pudo, llegò al mundo y desde entonces se dedica
a aparecer en todas las puertas,hace el amor con ellas y despuès las abandona
con indiferencia de metal.

                                         MANUAL DEL TORNERO MECANICO
Su cabeza lo mirò largamente.
Cuando saliò sus piernas se llevaban la otra mitad.Una ola lo habìa partido en dos.
Eran las 12 de la mañana en Viena.
Lo ùnico extraño que alcanzò a sentir fueron susdientes de niquel que se quedaron
imantados permanentemente, despuès del corte.
De todas maneras le fue ùtil este cambio, pues le bastaba levantar el labio
inferior para enviar señales luminosas a otros planetas.
El mitad-mitad comenzò a hablar un idioma caracterizado por cliks aspirantes
y claks inspirantes.        Sus piernas huèrfanas no sabìan dònde meterse
desnudas de verguenza.
Ala falta de cabeza, el sexo comenzò a dirigir el tràfico.
Fue entonces que intervino la Sociedad Protectora de Animales.
Menos mal que ahora el Circo Barnum Y  Bailey lo trata respetuosamente
y le ha fabricado para cada espectàculo un taparrabo de diferente color
que el de los zapatos......

                                 LOS VERDES VIVIENTES
DIGESTER: "Aparato para reducir los huesos y toda la materia animal
                     o vegetal a jalea o lìquido "
Asi' conseguì inscribir mi màquina en el diccionario. Era el tiempo en que amaba
el olor de la madera y construìa mis propios pasasiglos.
Comencè a ser muy apreciado y popular como pàjaro de jaula.
Los cràneos de las personas importantes conservados ern canastas servìan
como monedas para comprar los tornillos que faltaban y las basuritas
que encontraba debajo de las reuniones de poetas, para componer
los arfectos mòviles.      Un personaje de otro barrio sentado con gollete
asa-estribo y con incrustaciones de concha tipo spòndilus me plagiò un plato
abieerto decorado con el borde interno con ofidios plàsticos y cruzado con
dos lìneas blancas.   Creo que en realidad era un tuerto de color negro.
Pero yo,gracias a las pestañas de que estaba provisto podìa nadar en una gota
de agua y le fabriquè azùcares en la sangre con lo cual lo disolvì.
Ahora estoy inventando con èl una papilla que se solidifica
entre mandìbula y mandìbula.
               
Este libro Cuentos Para Cerebros Detenidos se imprimio en Buenos Aires
Argentina en el año 1974`.....
Segunda edicion...idioma italiano en Roma-Italia en 1997.
tercer<a edicion....Roma-Italia...1998 aumentada con Cuentos Para Coleopteros.
Cuentos publicados en Venezuela, EEUU. Mexico.Chile,Peru.

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                                                              POESIA     POESIA      POESIA




PROLOGO

En un asombroso lugar de ojos alarmados,que ofrece la sensaciòn de no pertenecer a esta Tierra, nacì
entre vegetaciòn que no naciò....Allì en el Desierto de Atacama donde se fundò la soledad invencible
del planeta,fue creciendo mi pasiòn y sombra estremecida.
Arenas sin fin que me enseñaron las batallas de la supervivencia y donde sobre sus lomos escribì
mis primeros poemas que borraba en viento. Asì aprendì la fugasidad de la vida.
Me abracè a la Madre-desierto,a su regazo de arena-Madre y pude escribir 20 libros de poemas
que aùn sigo y no termino de escribir ni publicar.....
                                  Que venga el tiempo
                                  con su otoño
                                  y desparrame estas hojas
                                  en la emociòn del hombre
                                  o sino que venga el tiempo igual
                                  que haga polvo,ceniza,aire mi decir
                                   y nunca sepa nadie
                                   lo que junto a mis huesos
                                   ardiò, ardiò, ardiò......